“Het geld is niet veel, maar ik wil dat mijn kinderen in rechtvaardigheid en harmonie leven. Laat mijn ziel niet verdrietig zijn in het hiernamaals.”
Mijn moeder stierf op een late herfstochtend, zo zachtjes als een olielamp die langzaam uitdooft. Haar hele leven had ze onvermoeibaar gewerkt en geen fortuin achtergelaten, slechts een klein, vervallen huis en een paar oude bezittingen.
De begrafenis was eenvoudig. Mijn twee oudere broers en ik – de oudste broer, de tweede broer en ik – zaten samen en bespraken hoe we de weinige overgebleven bezittingen zouden verdelen.
Behalve een oude houten kledingkast was er niets van waarde in de kleine kamer. Alleen drie versleten wollen dekens, die mijn moeder zorgvuldig had opgevouwen. Ik staarde er zwijgend naar, met een zwaar hart. Voor mij vertegenwoordigden deze dekens mijn hele jeugd. Maar mijn oudere broer lachte me uit:
“Waarom deze gescheurde dekens bewaren? Het zou beter zijn om ze weg te gooien.”
De tweede voegde eraan toe:
“Precies, ze zijn geen cent waard.” Wie ze wil hebben, mag ze meenemen. Ik ga geen rotzooi meeslepen.”
Haar woorden deden me diep pijn. Waren ze die winternachten vergeten, toen het hele gezin samen sliep en moeder ons allemaal toedekte met die dekens, terwijl ze rillend in haar oude, verlepte jas lag?
Ik perste mijn lippen op elkaar en zei:
“Als je ze niet wilt, neem ik ze wel.”
De oudste zwaaide met zijn hand:
“Wat je ook wilt, het is uiteindelijk allemaal onzin.”
Het geheim onder de dekens
Lees verder op de volgende pagina.
