Hij keek me recht in de ogen. ‘Weet je nog hoe Laura ineens dichterbij kwam toen mama ziek werd?’
“Ja. Ze zei dat ze wilde helpen.”
“En hoe papa er altijd op stond dat ze bleef? Hoe ze er altijd was als mama zich niet goed voelde?”
‘Verdriet zorgt ervoor dat mensen zich vastklampen,’ zei ik, hoewel mijn stem niet erg overtuigend klonk.
“Of dingen verbergen.”
Ik schudde mijn hoofd. “Nee. Als je bedoelt wat ik denk dat je bedoelt—”
‘Ik vertel je precies wat mijn moeder schreef,’ zei hij. ‘Mijn vader had gedurende een groot deel van hun huwelijk een affaire met iemand anders. En toen ze eindelijk alles op een rijtje had… bleek die persoon geen onbekende te zijn.’
Mijn hoofd tolde. “Haar zus.”
‘Er is meer,’ onderbrak Robert. ‘Er is een kind – een kind waarvan iedereen dacht dat het van iemand anders was.’
Wat zeg je?
Robert wierp een blik achterom naar de receptie. Naar de lachende gasten. Naar onze vader.
‘Ik zeg,’ fluisterde hij, ‘dit huwelijk begon niet pas nadat mama was overleden.’
Ik opende mijn mond, maar hij stak zijn hand op. ‘Niet hier. We hebben privacy nodig. En tijd. Want als ik je eenmaal vertel wat er in die brief staat…’
Hij drukte de envelop in mijn hand.
“…je zult begrijpen dat moeder wist dat ze werd verraden terwijl ze stervende was.”
Achter ons zwelde de muziek aan.
Iemand heeft sterretjes aangestoken.
Mijn handen begonnen te trillen toen ik het gewicht van het papier voelde – zwaar van de waarheid die op het punt stond alles te verbrijzelen.
Ik weet niet meer of we dat besloten hebben. We hebben gewoon niet gepraat. Het leven ging een paar stappen verderop gewoon door, terwijl het mijne in duigen viel. We glipten een kleine zijkamer in. Lege stoelen. Een kapstok. Een raam op een kier voor frisse lucht. Robert deed de deur dicht.
‘Ga zitten,’ zei hij.
Ik ging zitten. Mijn benen konden me nauwelijks dragen. Robert stond voor me en hield de envelop vast alsof het een gevaar was.
‘Beloof me eerst iets,’ zei hij.
“Wat?”
“Beloof me dat je me niet onderbreekt. Niet voordat ik klaar ben.”
Ik knikte. Hij verbrak de verzegeling. Het papier binnenin was zorgvuldig gevouwen, het handschrift netjes en pijnlijk vertrouwd.
‘Het begint als een afscheid,’ zei Robert zachtjes. ‘Ze schreef het in de wetenschap dat ze er niet meer zou zijn om het uit te leggen.’
Hij haalde diep adem en begon te lezen.
“Mijn lieve kinderen. Als jullie dit lezen, dan waren mijn angsten terecht. En het betekent ook dat ik niet lang genoeg heb geleefd om jullie zelf te beschermen.”
Ik drukte mijn hand tegen mijn mond.
“Ik heb het je niet verteld toen ik nog leefde, omdat ik niet wilde dat mijn laatste maanden in het teken stonden van conflicten. Ik was al uitgeput. Ik had al zoveel pijn. Ik wilde dat mijn laatste dagen gevuld zouden zijn met liefde, en niet met het blootleggen van verraad.”
Mijn borst trok samen.
Lees verder op de volgende pagina
