Mijn overleden vader liet mij een huis na, maar de vrouw die daar woonde, vertelde mij een geheim dat alles veranderde.
Mijn handen trilden toen ik de documenten oppakte. Het adres was me onbekend.
Waarom heeft hij het me niet verteld? Was dit zijn poging om alles goed te maken?
De volgende dag, vrijdag, besloot ik het onbekende tegemoet te treden.
Toen ik eindelijk aankwam, kreeg ik rillingen bij de aanblik van het huis. Het zag er oud uit, maar niet verwaarloosd.
“Dat is het,” mompelde ik in mezelf, terwijl ik de sleutel die de notaris me had gegeven stevig vastklemde.
De sleutel paste niet. De sloten waren vervangen. Ik beet op mijn lip, liep om het raam heen en hoopte een betere blik naar binnen te werpen.
Op dat moment vloog de deur open en ik schrok.
Er stond een vrouw in de deuropening, waarschijnlijk ergens in de zestig. Ze had een scherp gezicht en een blik die erop wees dat ze niet blij was mij te zien.
“Ik… eh… dit is mijn huis,” stamelde ik, terwijl ik de sleutel omhoog hield. “Het is me nagelaten door mijn overleden vader.”
“Jouw huis? Ik woon hier al twintig jaar. Ik heb de rekeningen betaald, de lekkages gedicht en het dak gerepareerd. Dit is niet jouw huis en ik ga er niet uit.”
Ik klemde de sleutel steviger vast. “Kijk, ik weet niet wie je bent, maar ik heb de papieren. Wettelijk gezien is dit huis van mij.”
“En jij denkt dat ik dit zomaar aan jou overlaat? Ik ben mijn huis kwijt, mijn vader – alles! Dit is alles wat ik nog heb.”
Ik belde mijn advocaat en die vertelde mij dat ik de rechtmatige eigenaar van het huis was.
“Ik regel het na het weekend”, zei hij.
Ik keek de oude dame nog eens aan. “Ik blijf hier tot we dit hebben opgelost.”
Het was Deborahs huis. Maar het was ook het mijne.
